Господи, как же мне надоело собственное нытьё о вечной депрессии!

И ведь не знаю, чем его заменить….

Вот придумала себе коллекционирование: венецианскими масками стену обвешала, а много ли от этого толку?

Есть столько книг, которые хотела бы прочесть, однако, беря каждую из них в руки, я думаю о том, в каком состоянии буду после неё….И как-то не везёт мне на выводы….

Не те книги я выбираю……

---

Есть две вещи, думая о которых, я могла бы сойти с ума:

1. Вакуум(очень трудно представить, что в мире существует абсолютная пустота)

2. Машина времени, возвращение в прошлое (да, уже снято порядкм фильмов на эту тему, но во всех них есть пара парадоксов и непонятных деталей (вчера посмотрела "Ловушку во времени" - очень советую, один из главных героев играл Дракулу 2000))....

Притом чем дольше я думаю об этом, тем больше съезжает моя крыша (а какая крыша не любит быстрой езды?)....Мало того, каждой своей мысли я нахожу логическое доказательство.....Всё.....Увозите.......

---

www.rotten.webm.ru (слева колонка Ужасы)

слабонервным и чувствительным не заходить......я серьёзно....

---

предыдущая запись закрыта......это не потому что я не доверяю вам, просто я не хочу, чтобы некоторые из вас узнали то, что там написано....здесь не идёт речь о близких или посторонних...

попросите меня о доступе, если захотите....

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

........а вы знаете, что я поступаю на факультет философии?........

.......как вам такой пассаж?............

(Qvall, милая, огромное тебе спасибо!!! Я просто в восторге!! ...)

---

Любимые мои, дневниковцы!

Вы ведь все собираете картинки. У вас у всех, как у людей творческих и интелекуальных, есть свои любимые художники, любимые картинки....Сделайте мне подарок - расскажите о них!

Со своей стороны я найду чем отплатить....

---

Вы знаете, я очень полюбила в людях цинизм, лицемерие и жестокость...

Порой меня просто восхищают эти качества, когда они в человеке отточены до уровня искусства: такой цинизм я увидела в Сэре Генри в "Портрете Дориана Грея"....подобным лицемерием дышало светсткое общество Эпохи Регентсва.....ну а жестокость.....Пожалуй, это самое тонкое из названных мной творений человеческого разума...:достаточно вспомнить хотя бы "Героя нашего времени"....

.....может что-то со мной не так?.....

---

Жестокой колючкой

Играла я в карты,

Плыла по гравию дней.



Разбила фонарик,

Промокнув в сомненьях,

Запнувшись о косточки пней.



Я склеила радугу

Вновь чёрнобелой,

Расплавив свою слюну.



Кипела,брыкалась,

Сопела, смеялась,

Разрыв задвижек копну.



Влетел оголтелый

С влюблённой гримасой

Размотанный мной секрет.



В лицо он мне плюнул

И в ящике скрылся

С лохматою надписью "Бред".

---

Цветастые краски

Раскрасили солнце

И в грязь, и в грудь и в сон.



Кровавая радуга

Лезет в оконце,

С певцом захрапев в унисон.



Расправив ресницы

Иглою дрожащей,

Срезала, кромсала волну.



Моею изнанкой

С торчащей рекою

Я крестик уродства согну.





(интересно, здесь найдётся тот, кто хоть строчку поймёт?)

---

.......Жизнь продолжается и воспоминания о поездке в Прагу привносят в мою жизнь кусочек именно той красоты, которая спасёт мир....

---

.....мне казалось, что жизнь моя - единое целое......

.....небольшие трещинки в ней были тщательно скрыты густыми мечтами....

.....и вот сейчас я увидела, а вернее мне показали, отшелушивающийся клочок надежды.....поскаблили его ногтём....и болезненные раны обнажились....

.....мой мир расколот....

.....он вновь кровоточит....

.....и я истекаю кровью вместе с ним................

---

…История Шепчущей Маски…

1.



Рассказать вам историю Шепчущей Маски?....Всё началось с рождения маленькой девочки в доме художника, проживавшего в квартале нищих в одном из городов Франции....Девочка родилась с лицом, чистым как новый холст...На нём не было ни губ, ни глаз, ни маленького носика....Но она говорила....Голос её мыслей был прекрасен как журчание ручейков, пение весенних птичек, серенада одинокого музыканта....

Вскоре мать ушла от них, испугавшись как бедноты мужа так и красоты дочери....А она была действительно прекрасна....Белоснежное гибкое тело...маска, цвета алебастра....волосы, цвета угольков в камине...С самого детства она постоянно задавала вопросы отцу: почему у неё нет выразительных глаз, пухленьких губ и курносого носика, ведь именно такой изображал её отец в своих картинах....Время шло, а маска всё больше угнетала нежную душу...Художник всё твердил дочке, что под этой маской скрыто самое прекрасное личико и Господь откроет его миру, подарит как воплощение истинной красоты в тот час, когда мир этого заслужит....Маска.... - так называл её отец....

Иногда, чтобы скрасить время ожидания обещанного часа, она садилась перед зеркалом, брала краски отца и рисовала своё настроение в виде печальных глаз или весёлой улыбки...Когда случались праздники, она разукрашивала свою маску озорными рожицами, узорами, бабочками и цветами сказочной красоты....Она ни разу не выходила из дома, но однажды в очередной праздник Весенних цветов, когда лучшие сады Парижа расцветали тысячами цветов, отец малышки ушёл продавать свои картины на весеннюю ярмарку и не вернулся к вечеру…А в городе начинался карнавал….

….Накинув тонкий плащик из зелёного шёлка, она неуверенно открыла дверь…Слушая скрип старого дерева под нежными ступнями молодого тела, она, как в трансе, делала первый шаг…Внезапно крики, радостные возгласы заполнили всё её тело…Маски…Перья…Цветы….И смех….она никогда не слышала такой радостный, заливистый смех….Это был маскарад прямо на улицах города…Сказочные силуэты, сверкающие маски, пьянящие движения танцующих и музыка…Нет….это была не музыка…Смех и шёпот сливались в прозрачную мелодию….не навящивую...как аромат весеннего цветка и столь же манящую….Шёпот?…Да…..совсем тихий…Еле слышный шёпот мыслей её одурманенного отца…Она шла к нему….Маска шла…Нет…..не шла….Она уже не могла идти….она плыла в этой дымке танцующих и всё, что осталось от её светлого разума, была лишь цель, к которой она шла…Отец…Вдруг голос мысли о нём ожил….стал двигаться куда-то в сторону….Куда?…Это же путь домой!…Разум ли отчаянно пытается выдернуть её из этого сладкого забытья или отец….отец возвращается домой…Она закрыла глаза, итак зная куда идти и лишь слушала музыку…Вдруг капельки тёплого дождя, нежно перебирая складки её накидки, защекотали ей кожу…Но это не дождь!… Она открыла глаза и увидела вокруг себя зачарованные маски, изящные руки, которые тянулись к ней, приглашая в свои объятия…Это тепло….эта нежность…эта сладость….как они манили, пленяя своей красотой…

...В полусне она дошла до дома....Зайдя, как-то смутно заметила спящего отца, который явно слегка перебрал молодого вина...Войдя в свою комнату, опустившись на нежные белые простыни, она наконец отдала себя сну...Теперь она могла мечтать о возвращении в маскарад - новый мир, частью которого она теперь являлась.....Ей казалось будто маски ищут её, она тянет к ним руки, зовёт....но её не слышат....Господи, как мучили её эти сновидения!....Ей постоянно мерещился шёлк, ласкающий её кожу...Цветы издевались над ней яркостью своих красок, а трава плавность движений....таких родных....таких знакомых...Она ждала.....Как она ждала следующей весны, давая лишь волю своим мыслям на холсте...А отец....отец проснулся на следующее утро с виноватым выражением лица.... было понятно, что он не заметил отсутствие дочери в ту ночь...Да Маску это и не волновало....Она вернётся туда....Да! Вернётся!...А отец тем временем таял, съедаемый временем, алкоголем и мечтами дочери....Она не захотела с ним делиться своим раем....она считала что ему там не место...Она изо дня в день придумывала сюжеты своих масок, расшивала тонкие накидки, начёсывала волосы...Нет, она не предала отца...Это не было предательством...Она просто не была ему дочерью...

….Она жила от весны до весны….Она впитывала в себя любовь масок и жила ею…Однажды ей приснился сон о дне….О том, как днём она оказалась на улице прямо перед своим домом….О том, как её перестали волновать её картины…о том, как с рук наконец была смыта краска….Было пасмурно, был полдень. Она стояла перед своим домом, не узнавая его…Она поднялась по ступенькам и лишь чувствовала знакомый шорох под ногами…Она закрыла глаза и прикоснулась ладонью к двери. Древесина была старой, гниющей от избыточной влаги…Как это знакомо…как это больно…Она вошла в дом и услышала шёпот, гулом отдававшейся в её душе….Дом умирал…

….Она проснулась и осознала, как отвратительна сама себе. Что бы сказал её отец, ушедший в тень, так и не оставив о себе ни слова? Н и ч е г о. Светлый луч правды больно резал тьму её забвения… «Убежать….Да….От кого? От масок….Зачем? Потому что сейчас я лишь безвольный дух, крадущий тайны маскарада…Потому что нет в этом мире ничего, что бы я сотворила своим сердцем…Потому что мои картины – лишь глотки воздуха, помогавшие мне жить…Я слишком много забрала от мира, ничего ему не дав взамен….»

….Что делать?…Выкинуть все маски, которые являлись эскизами карнавальной…А как же её маска?…Горькая улыбка осветила её сердце….Эта маска будет на ней до тех пор, пока Господь не решит, что мир готов принять её такой, какая она есть….Да….Так говорил папа…

….Она оставила лишь накидку…Осмотрев дом, набросив капюшон на…..маску….Она хотела прошептать «Прощай….»…..но……вдруг воздух остановился в её легких, а сердечко забилось как птичка в лапах хищника….эхо пронеслось дрожью по её телу…Прохладный шёлк обжёг кожу….Во всём мире души людей встрепенулись от неизвестного эхо, как лезвие, полоснувшего Маску изнутри….Она всё ещё не могла отдышаться….Не могла прийти в себя….Она вслушивалась каждой клеточкой в незнакомый доселе крик, так отличавшийся от сладких голосов масок….от зовущего шёпота отца….от тоскливой песенки её сердца….

….Она не успела попрощаться………



2.



…Её плащ был изодран о ветки, и нитки тихонько щекотали кожу…Израненные ноги саднили, как будто вновь ощущая мелкие камушки, веточки и корни деревьев, по которым они недавно ступали…Слёзы утра, оставляя влажные следы на теле, заставляли тело Маски покрываться мурашками…Всё оно стонало от боли усталости, а в уме мелькали картинки леса, в котором она должно быть находится…

…С трудом заставив себя подняться, она все ещё не понимала, почему тот крик привёл её сюда…А главным образом она не могла понять, почему её тело так откликнулось на него…

…Оглянувшись вокруг, она заметила невдалеке тележки….нет….обветшалые передвижные домики….нет…Внезапно в её памяти начали всплывать картинки из детских книжек и голос отца, рассказывающего ей сказки о….цыганах! Ну конечно, это и есть табор!….

….Табор?…Заброшенный табор?…Табор, оставленный посреди леса?…….

...Тихонько пробираясь через ветки небольших деревцев перед одним из домиков, она заметила, что, несмотря на влажный воздух леса, дерево, из которого он был сделан, было сухим, а шерстяной плед, служивший занавеской на входе в него, ещё не покрылся капельками влаги, оседавшей на листочках деревьев...

....Тёплая ткань манила замёрзшее тело Маски...Дрожащими пальчиками она отодвинула плед и увидела уютную комнатку, в которой было множество мягких подушечек...Они были раскинуты на пёстрых, но уже выцветших от времени, покрывалах...Аромат пряностей мягким облачком укутал её мысли....



3.



….Нежный лучик…тёплое солнышко вернуло Маску из целительного сна….Она сладко потянулась, реснички задрожали, но она так и не открыла глаза, лишь блаженно улыбнувшись…Но…Ведь солнечный свет не смог бы проникнуть внутрь…Несмотря на ветхость занавесок, они довольно плотно прикрывали вход, а на стенах домика, если и были трещины, то все они были тщательно скрыты цветастыми платками и небольшими вязанными ковриками…

….Открыть глаза она не могла….Лишь мысль о том, что это ещё сон, успокаивала её пока…Пока она не почувствовала, как лучи стали распаляться, а дышать становилось всё труднее из-за нарастающего жара….кожа покрылась испариной….

….Внезапно тот самый крик пронзил её тело…Боль и горечь впились в её мысли вместе с этим криком, не оставляя место другим чувствам…

….Прохладная капелька, оставляя влажный след, скользила с её пальцев, стекала по её груди, окрашивая одеяло в красный….

......Небо серым куполом нависло над лесом....Казалось, даже ветер не может пробиться сквозь него...Всё было тихим....всё было мёртвым...

....Раны жгли, а кровь не желала останавливаться...Маска одной рукой набросила накидку, другой- придерживала глубокие царапины - порезы от её собственных ногтей....Желая разобрать себе грудь, изнемогая от крика боли сдерживаемого в ней, она глубоко вонзалась ими в нежную кожу....Снова и снова...Пока не почувствовала прохладные струйки крови...

....Она шла к небольшому пруду, недалеко от табора...Она тихонько присела возле кромки воды...Ступни неприятно покалывали камушки под ногами....Она опустила руку в леденую воду, тут же почувствовав волну мурашек на своём теле, и опустила ладонь на воспалённую кожу...Слегка вздрогнув, она ощутила как приятная прохлада остудила боль...Поправив накудку одной рукой и прижимая к груди другую, она прилегла на песок...Несколько глубоких вдохов....и она открыла глаза с надеждой увидеть хотя бы кусочек голубого неба...Но серый купол был непроницаем....



4.



.....Она не знала. сколько пролежала на этом берегу- минуту или несколько часов....Внезапно лёгкое волнение тронуло её мысли....

.....Хочешь?.....

...Она замерла...Перестала дышать, боясь спугнуть невидимого собеседника...Она точно знала, что ей не показалось как кто-то произнёс.....

.....Хочешь?.....

....Она слышала...Всем телом....Тихий шёпот окутывал пространство вокруг неё....струился по её телу......

...Чего ты хочешь?....

Спросил голос нежный как прикосновение лепестка.....и холодный как камень со дна это пруда.....

.....Чего ты хочешь от меня?....

.....Зачем ты пришла?....

.....Пришла на крик?....

.....Здесь родилось Дитя Боли....Ты охотишься за ним?....

Маска была растеряна и боялась пошевельнуться, боясь сбросить дурманящее наваждение, пришедшее вместе с Голосом....

.....Может ты и есть Боль?....Твоя потрёпанная, нежная душа наполнена ею как божественным бальзамом...

.....Это ли ты искала, покинув дом, убив отца, предав Маскарад?........



5.



…Луна тихонько пела под музыку спящего леса, когда Маска очнулась ото сна, ощутив живительную прохладу ночного воздуха…Приподнявшись на локтях, она почувствовала следы каждого камушка её земляного ложа…Лёгкое покалывание сковывало её тело…Непонятная тревога, как бабочка, трепыхалась в её груди…Нежная улыбка колыхнула печаль её сердца…

….Я Помню!…….

шептали её мысли…

….Настойчивое журчание ручейка привлекло её внимание. Несмотря на остывшую землю и холод ночного ветерка, Маска не спешила покинуть своего друга. Опустив тонкие пальчики, она ласково провела по струящейся воде…Она водила пальцем по поверхности воды, вспоминая древко своей любимой кисточки…Тоска по красочному мольберту отдавалась в её теле дрожью непролитых слёз…

….Я безумна…

…думала она, вспоминая как заснула, вслушиваясь в голос…

….и имя мне Никто…

……..Заблудшая легенда карнавалов…Так вспомнят обо мне деревья?….

…Фантазия, навеянная вином…

…Внезапно, онемевшие пальцы напомнили о себе. Прерванная мысль быстро затерялась в её сознании. Потерев окоченевшую руку, она направилась в свой дом, решив не вспоминать о том, что оставило следы боли в её душе….

…….лишь улыбка, промелькнувшая в бегущих струйках журчащей воды, осталась ею незамеченной…….



6.



….Этой ночью видение посетило её…Карнавальные маски кружились в ночи, завораживая своим танцем….Они улыбались, завлекали…

…и тут теплый весенний ветер подхватил их и унёс в даль, оставив лишь одну..Нежные лучи рассвета осветили силуэт молодой девушки, скрывавшейся под маской....Зелёные глаза лукаво блеснули и….Грациозным движением она провела ладонью по гладкой поверхности маски, однако дойдя до «подбородка», она продолжила движение обрисовав тонкую ручку, которую и обхватила тонкими пальчиками…Загипнотизированная её плавными движениями, Спящая Маска следила, как ручка загадочной девушки отводила маску от её лица…

….Задорное журчание воды прервало заветное видение….



7.



Солнышко обещало тепло неверными лучами своих бликов….Однако ветер шелестел прядями её волос, нашёптывая успокоение….

….Только уколовшись о яд сомнений, Маска всё отчётливее ощущала как они подкрадываются к самому сердечку….

….Не могу….

…-сказала она шагнув навстречу манящей тьме воды…



8.



-Как скоро вы Её закончите?- в очередной раз нетерпеливо произнёс Виконт…

-Но, помилуйте, я и так работаю над Ней днём и ночью! Ваш энтузиазм (если его можно назвать столь мягко), безусловно, передался и мне. Слава Господня, что размеры холста необычайно велики, иначе бы то, что вы постоянно изменяете сюжет, поставило бы меня в гораздо более затруднительное положение! Это и так делает Её несколько…..необычной…- художника изумляло подобное поведение Виконт, ведь тот наблюдал и контролировал каждый мазок кисти.

-Прелоняюсь перед рукой Мастера! Только Ваша рука смогла бы передать Её характер! – была эта фраза данью этикету или искренним комплиментом не имеет значения. Да и самого мастера больше интересовало странное поведение заказчика…и не менне странный заказ….



9.



Тем временем, пока художник продолжал творить, вдохновлённый юноша Стрим* вглядывался в свою Таинственную Мучительницу, чьи крики он слышит среди ночного неба…Трепет её сердечка нередко волнует его мысли….её печаль рождает слёзы в его глазах….

Усталый художник не догадывается, почему у Хозяйки картины нет ни имени, ни лица…Ответ на этот вопрос не знает и Виконт. В своих снах он видел лишь видения её чувств….звон расколотой мечты……..и её пьянящую тайну….которые он доверил этому Искусному Творцу.

Зачем?…..Такой вопрос никогда не закрадывался в сознание Стрима…А если бы это и случилось, ответ был бы столь прост, сколь и непонятен – он полюбил свою Незнакомку и одних ночей в её сознании было ему недостаточно….

-Позвольте узнать, а кто Она?, – прервал мечтания юноши художник (этот вопрос он мечтал задать с тех пор, как взглянул в горящие глаза Виконт,- Может она ваша возлюбленная? Может она знатная дама, чьё лицо вы просто хотите оставить в секрете? – предположил он, с заговорнической улыбкой подмигнув растерянному Стриму…

-Нет….Я…я не знаю, кто она…- проговорил Виконт, слегка опустив голову – Вы правы. Я люблю её. И имя ей…..Маска…

…. «Я верю этому юноше…»- неизвестно почему решил Мастер, немало удивившись собственному выводу….



10.



Прошло полгода и картина была закончена…

Её сюжет плавно переливался красками, словно чувствами….

Она изображала жизнь Безликой девушки….Её путь Света и Печали…..Боли и Безумия…

Однако шёпот Маски ещё долго тревожил душу Виконта….пока…

Пока он не встретил её среди людей…..Пока она не увидела картину, запечатлившую её жизнь….И тогда они вместе вернулись в мастерскую старого художника…..где он и подарил Маске лицо и дал ей имя…



*- Стрим (Stream) переводится с английского как «ручей».

---

Мир возник из эгоизма.

«В начале было слово. И слово было у Бога. И слово было «Бог».

---

Иногда двое.....находясь в абсолютной тишине......атмосфере дружбы и тепла....обсуждают какую-либо интересующую их обоих тему....говорят на повышенных тонах, даже не задумываясь об этом. Мало того, они могут не просто говорить, а выкрикивать каждую фразу, словно расстояние между ними превышает несколько метров. Я нахожу несколько вариантов причины подобного:

1. Они не слышат друг друга. Их мнения кажутся им настолько верными, абсолютными, что остальное для их сознания это всего лишь шум, мешающий высказаться.

2. Они так увлечены собственными мыслями(иногда появившимися непосредственно в данный момент) относительно данной темы, что не могут не высказать их вслух. (А мнение кого-то другого может и подождать - оно не столь оригинально)

3. Расстояние. Дело в том, что учёными доказано, что люди не могут комфортно общаться(=воспринимать сказанное без помех), если энергитические оболочки вокруг их тел не соприкосаются. Так как эти "оболочки" у каждого различной толщины( в зависимости от энергитического потенциала данного индивида), расстояние даже в полутора метров бывает излишним - люди действительно не слышат друг друга.

---

Девушки, поздравля вас с 8-ым Марта!!!!

Счастья вам! Женского счастья!!! Все вы прекрасны по своей сути!!! Не забывайте об этом....

---

Знаете, я уже сто лет не Kitten-Girl, а до сих пор люблю, когда меня зовут Кит....странно......

---

.........Гордитесь Златовласки!......

Знаете, несмотря на то, что мои глаза уже давно смотрят иначе на окружающую их владелицу действительность, искорка романтизма всё ещё покалывает моё сердце. Именно поэтому я хочу сделать небольшой подарок всем белокурым девушкам. В очередной раз, когда вы услышите о так назваемой «тупости блондинок», вспоминайте о том, что в Праге, красивейшем городе средневековья, по каменным улочкам бродит призрак Брадобрея. Он был молодым алхимиком, прозванным так за то, что будучи влюблённым в златоволосую красавицу, мечтал получить из её волос золото. Он был так ослеплён своим чувством, видя в девушке мечту, что не может найти успокоения и по сей день. Эххх....Романтика!

---

Знаете, я решила взять с собой в Прагу дневник на 160 листов и записывать все-все эмоции и впечатления! Я так много думала об этом, что у меня возникла определённая ассоциация: (попробуйте проследить и понять)

Россия = утроба матери

мучительная дорога на поезде и автобусе = процесс рождения

приезд в Прагу = первый шаг в новый мир

вся поездка = жизнь

отъезд = смерть

На самом деле общего гораздо больше: я приеду туда и мне, как маленькому ребёнку придётся приспосабливаться к новому миру, научиться воспринимать новый язык, привыкать к неизвестным мне явлениям, местам, запахам и тд, там у меня будет другое имя(ведь по-чешски Аня звучит совсем иначе). А потом я потеряю это всё, вернувшись обратно. Таким образом мой дневник станет моей отдельной жизнью - краткой, но прекрасной. Забавно...

---

Меня уже можно поздравить!

Дело в том, что в этом году мне посчастливится отмечать свой День Рождения 24-ого марта в Праге! С меня средневековые легенды и фотографии....